—observó el fiscal, hablando todavía con la misma contención, aunque con un matiz de triunfo—, de que no había necesidad de dar la señal si la puerta ya estaba abierta cuando usted estuvo allí, mientras se encontraba en el jardín...
—La puerta, la puerta —murmuró Mitia, y se quedó mirando al fiscal sin poder articular palabra. Se dejó caer impotente en su silla. Todos guardaron silencio.
—¡Sí, la puerta! … ¡Es una pesadilla! ¡Dios está en mi contra! —exclamó, mirando fijamente ante sí con absoluta estupor.
—Ven, ya ves —continuó el fiscal con dignidad—, y puedes juzgar por ti mismo, Dmitri Fiódorovich.
- Por un lado tenemos la prueba de la puerta abierta por la que saliste huyendo, un hecho que nos abruma a ti y a nosotros.
- Por el otro, tu incomprensible, persistente y, por decirlo así, obstinado silencio en cuanto al origen del dinero que apareció de pronto en tus manos, cuando apenas tres horas antes, según tus propias palabras, ¡habías empeñado tus pistolas por diez rublos!
Ante todos estos hechos, juzga tú mismo. ¿Qué debemos creer y de qué podemos fiarnos? Y no nos acuses de ser «personas frías, cínicas y burlonas» que son incapaces de creer en los impulsos generosos de tu corazón… Intenta ponerte en nuestra situación…
Mitya estaba indeciblemente agitado. Se puso pálido.
—¡Muy bien! —exclamó de pronto—. ¡Te diré mi secreto! ¡Te diré de dónde saqué el dinero! … Revelaré mi vergüenza, para no tener que culparme a mí mismo ni a ti en el futuro.
—Y créame, Dmitri Fiódorovich —intervino Nikolay Parfénovich, con un tono de deleite casi patético—, que toda confesión sincera y completa por su parte