llegaras, Mitya, estaban igual de callados y no hacían más que mirarme por encima del hombro.
—¡Mi diosa! —exclamó el polaco en el sofá—, veo que no estás bien dispuesta conmigo, por eso estoy sombrío. Estoy listo, panie —añadó dirigiéndose a Mitia.
—Empiece, panie —asintió Mitya, sacando sus apuntes del bolsillo y poniendo dos billetes de cien rublos sobre la mesa—. Quiero perder mucho con usted. Coja sus cartas. Abra la banca.
“Tendremos cartas del casero, panie”, dijo el pequeño polaco, con gravedad y énfasis.
—Esa es con mucho la mejor manera —intervino pan Vrublevski.
—¿Del propietario? Muy bien, comprendo, vamos a vérselas con él. ¡Naipes! —gritó Mitya al casero.
El propietario trajo un paquete nuevo y sin abrir, e informó a Mitia de que las chicas se estaban arreglando y que los judíos con