máxima utilidad. Le describió todo aquel día, con gran detalle, la visita de Rakitin y Aliosha, cómo ella, Fenya, había estado haciendo guardia, cómo la señora había partido, y cómo ella le había gritado a Aliosha desde la ventana para enviarle, a él, Mitia, sus saludos y decirle «que recordara por siempre cómo ella lo había amado durante una hora».
Al oír el recado, Mitia sonrió de repente, y un rubor encendió sus pálidas mejillas. En el mismo momento, Fenia le dijo, sin ningún miedo ya a ser curiosa:
—¡Mire sus manos, Dmitri Fiódorovich! ¡Están llenas de sangre!
—Sí —respondió Mitia maquinalmente. Miró con descuido sus manos e inmediatamente se olvidó de ellas y de la pregunta de Fenia.
Volvió a sumirse en el silencio. Habían pasado veinte minutos desde que había entrado corriendo. Su primer horror había pasado, pero evidentemente alguna nueva determinación fija se había apetentado de él. Se puso de pie de repente, sonriendo distraídamente.
—¿Qué le ha pasado, señor? —dijo Fenya, señalando de nuevo sus manos. Había hablado con compasión, como si ahora se sintiera muy cercana a él en su dolor. Mitia volvió a mirarse las manos.
—Eso es sangre, Fenia —dijo, mirándola con una expresión extraña—. Eso es sangre humana y, ¡siento Dios!, ¿por qué fue derramada? Pero… Fenia… aquí hay una cerca (la miró como si le planteara un acertijo), una cerca alta y terrible de mirar. Pero mañana al amanecer, cuando salga el sol, Mitia saltará esa cerca… No entiendes qué cerca, Fenia, y no importa… Mañana lo oirás y lo entenderás… y ahora, adiós. No me interpondré en su camino. Me haré a