me habría marchado de aquí hace mucho tiempo. Dmitri Fiódorovich está por debajo de cualquier lacayo en su comportamiento, en su mente y en su pobreza. No sabe hacer nada y, sin embargo, todo el mundo lo respeta. Puede que yo solo sea un cocinero de sopas, pero con un poco de suerte podría abrir un restaurante-café en Petrovka, en Moscú, pues mi cocina tiene algo especial, y en Moscú no hay nadie, salvo los extranjeros, cuya cocina tenga algo especial. Dmitri Fiódorovich es un mendigo, pero si tuviera que batirse con el hijo del primer conde del país, se batiría. Aunque, ¿en qué es mejor que yo? ¡Si es mucho más tonto que yo! ¡Mire todo el dinero que ha gastado sin ninguna necesidad!
—Debe de ser precioso, un duelo —observó de repente María Kondrátievna.
¿Cómo es eso?
—Debe ser algo espantoso y muy valiente, sobre todo cuando jóvenes oficiales con pistolas en la mano se