no estaba lejana y que en realidad falleció cinco meses después.
Observaré también, de paso, que aunque muchos en nuestra ciudad conocían la grotesca y monstruosa rivalidad entre los Karamázov, padre e hijo, cuyo objeto era Grúshenka, casi nadie comprendía lo que realmente subyacía en su actitud hacia ambos.
Hasta los dos criados de Grúshenka (después de la catástrofe de la que hablaremos más adelante) declararon ante el tribunal que ella recibía a Dmitri Fiódorovich simplemente por miedo, porque «la había amenazado con asesinarla».
Estos criados eran una cocinera vieja, achacosa y casi sorda, que procedía de la antigua casa de Grúshenka, y su nieta, una muchacha avispada de veinte años que hacía las veces de doncella.
Grúshenka vivía con mucha economía y su entorno no tenía nada de lujoso. Su vivienda constaba de tres habitaciones amuebladas con caoba al estilo de 1820, propiedad de su dueña.
Ya era bastante tarde cuando Rakitin y Alyosha entraron en sus habitaciones, pero estas no estaban iluminadas. Grushenka estaba tumbada en su sala de estar, sobre el gran sofá, duro y aparatoso, con respaldo de caoba. El sofá estaba cubierto de cuero gastado y ajado. Debajo de la cabeza tenía dos almohadas blancas de plumón sacadas de su cama. Yacía estirada, inmóvil, boca arriba, con las manos detrás de la cabeza. Estaba vestida como si esperara a alguien, con un vestido de seda negra y una fina musela de encaje en la cabeza que le sentaba muy bien. Sobre los hombros llevaba echado un chal de encaje sujeto con un pesado broche de oro. Indudablemente, esperaba a alguien. Estaba tumbada como si estuviera impaciente y cansada, con el rostro bastante pálido y los labios y los ojos encendidos, golpeteando con nerviosismo el reposabrazos del