se quitó el abrigo y lo arrojó sobre un banco con manos temblorosas. Cogió una silla, la acercó rápidamente a la mesa y se sentó. Smerdiakov se las arregló para sentarse en su banco antes que él.
—Para empezar, ¿estamos solos? —preguntó Iván con severidad e impulsividad—. ¿Podrían oírnos desde ahí dentro?
“Nadie puede oír nada. Lo has visto por ti mismo: hay un pasadizo”.
—Escuche, buen hombre; ¿qué fue lo que balbuceó usted al salir yo del hospital, acerca de que, si yo no decía nada de su facultad para fingir ataques, usted no le contaría al juez de instrucción toda nuestra conversación en la puerta? ¿Qué quiere decir con «toda»? ¿Qué otra cosa podría querer decir? ¿Me estaba amenazando? ¿Acaso he contraído algún tipo de pacto con usted? ¿Se figura que le tengo miedo?
Ivan dijo esto con una furia perfecta, dándole a entender con evidente intención que desdeñaba cualquier subterfugio o rodeo y que pretendía mostrar sus cartas. Los ojos de Smerdiakov brillaron con resentimiento, su ojo izquierdo parpadeó y al punto dio su respuesta, con su habitual compostura y lentitud.
«Usted quiere que todo sea completamente claro; muy bien, así será», parecía decir.
“Esto es lo que quise decir entonces, y por esto dije aquello, que tú, sabiendo de antemano lo de este asesinato de tu propio progenitor, lo abandonaste a su suerte, y para que después la gente no sacara ninguna conclusión malvada sobre tus sentimientos y tal vez también sobre algo más..., eso es lo que prometí no decirle a las autoridades”.
Aunque Smerdiakov hablaba sin prisa y evidentemente dominándose, había sin embargo algo en su voz, decidido y enfático, resentido e insolentemente desafiante. Miraba a Iván con descaro. A Iván se le