gran duda sin resolver. Es de los que no quieren millones, sino una respuesta a sus preguntas.
—Eso es plagio, Aliosha. Estás citando las frases de tu starets. ¡Ah, Iván te ha planteado un problema! —exclamó Rakitin con malicia no disimulada. Su rostro cambió y sus labios se contrajeron—. Y el problema es estúpido. No vale la pena adivinarlo. Devástate los sesos; ya lo entenderás. Su artículo es absurdo y ridículo. Y ¿oíste su estúpida teoría de hace un momento?: si no hay inmortalidad del alma, entonces no hay virtud, y todo está permitido. (Y a propósito, ¿te acuerdas de cómo gritó tu hermano Mitia: «¡Me acordaré!»?) ¡Una teoría tentadora para los canallas! (Estoy insultando, eso es estúpido). No para los canallas, sino para los petulantes pedantes, «atormentados por dudas profundas e insolubles». Está presumiendo, y en lo que todo se resume es en «por una parte no podemos menos que admitir» y «por otra hay que confesar». ¡Toda su teoría es un fraude! La humanidad encontrará en sí misma la fuerza para vivir por la virtud incluso sin creer en la inmortalidad. La encontrará en el amor a la libertad, a la igualdad, a la fraternidad.
Rakitin apenas podía contenerse en su arrebato, pero, de repente, como si recordara algo, se detuvo en seco.
—Bueno, ya basta —dijo, con una sonrisa aún más torcida—. ¿De qué te ríes? ¿Crees que soy un imbécil vulgar?
—No, jamás se me habría ocurrido considerarte un necio vulgar. Eres inteligente pero… en fin, fue una tontería sonreír. Comprendo que te acalore el asunto, Misha. Supongo, por tu fervor, que tú mismo no eres indiferente a Katerina Ivánovna; hace tiempo que lo sospecho, hermano, por eso no te