una larga mirada a Grushenka, y volviendo a caer en un digno silencio, volvió a chupar su pipa.
—No, no. El caballero polaco dijo la verdad. —Kalganov volvió a agitarse, como si se tratara de un asunto de enorme importancia—. Jamás ha estado en Polonia, ¿cómo iba a hablar de ello? Supongo que usted no se casó en Polonia, ¿verdad?
—No, en la provincia de Smolensk. Solo que un hulano la había traído a Rusia antes de eso, a mi futura esposa, con su mamá y su tía, y otra parienta con un hijo ya creído. La trajo directamente desde Polonia y me la entregó. Era teniente de nuestro regimiento, un joven muy simpático. Al principio tenía la intención de casarse él mismo con ella. Pero no se casó con ella porque resultó ser coja.
—¿Así que te casaste con una coja? —exclamó Kalganov.
“Sí. En su momento los dos me engañaron un poco y lo ocultaron. Pensé que estaba dando saltitos; no hacía más que dar saltitos. … Creí que era por diversión”.
—¡Tan contento de que se fuera a casar contigo! —gritó Kalganov con voz aguda e infantil.
“Sí, estoy encantado. Pero resultó ser una causa muy distinta. Después, cuando ya estábamos casados, después de la boda, esa misma noche, me lo confesó y me pidió perdón con mucha ternura.
«Una vez, cuando era niña, salté por encima de un charco —dijo— y me lastimé la pierna». ¡Je, je!”
Kalganov rompió en una risa de lo más infantil, cayéndose casi sobre el sofá. Grushenka también se echó a reír. Mitia estaba en la cúspide de la felicidad.
—¿Sabe?, es la