todos parecían petrificados: tanto los que deseaban su condena como los que habían anhelado su absolución. Pero aquello duró solo el primer instante, al que siguió un estruendo espantoso. Muchos de los hombres entre el público estaban complacidos. Algunos se frotaban las manos sin intentar ocultar su alegría. Los que disentían del veredicto parecían abatidos, se encogían de hombros, susurraban, pero aún parecían incapaces de asimilar aquello. ¿Pero cómo describir el estado en el que se encontraban las damas? Creí que iban a armar un escándalo. Al principio apenas podían dar crédito a sus oídos. Luego, de repente, toda la sala resonó con exclamaciones: «¿Qué significa esto? ¿Qué será lo siguiente?». Se levantaron de sus asientos. Parecían imaginarse que aquello podía ser reconsiderado y revocado al instante. En ese mismo instante, Mitia se puso de pie de un salto y gritó con voz desgarradora, extendiendo las manos hacia delante:
“¡Juro por Dios y por el terrible Día del Juicio que no soy culpable de la sangre de mi padre! ¡Katya, te perdono! ¡Hermanos, amigos, tened compasión de la otra mujer!”
No pudo continuar y prorrumpió en un sollozo terrible y plañidero que resonó por todo el tribunal con una voz extraña, antinatural y ajena a la suya. Desde el rincón más alejado, al fondo de la galería, llegó un grito desgarrador: era Grushenka. Había logrado pedir de nuevo la entrada a la sala antes de que empezaran los discursos de los abogados. Mitya fue retirado. La lectura de la sentencia se aplazó hasta el día siguiente. Todo el tribunal era un hervidero, pero yo no esperé a escuchar más. Solo recuerdo unas pocas exclamaciones que oí en las escaleras al salir.
“¡Tendrá un viaje de veinte años a las minas!”
“No menos.”
—Bueno, nuestros campesinos se han mantenido firmes.
“Y acabarán con nuestro Mitia”.