pero ¿dónde voy a poner esto?”
Con la más extraña perplejidad señaló su rollo de billetes de cien rublos, mirando inquisitivamente a Piotr Ilitch como si a este le correspondiera decidir qué debía hacer él, Mitia, con su propio dinero.
“En su bolsillo, o aquí sobre la mesa. No se perderán”.
“¿En mi bolsillo? Sí, en mi bolsillo. Muy bien. … Pero, digo yo, todo eso es una tontería —exclamó, como si de repente saliera de su ensimismamiento—. Mire, arreglemos primero el asunto de las pistolas. Devuélvamelas. Aquí tiene su dinero…, porque las necesito muchísimo… y no tengo un minuto, ni un solo minuto que perder”.
Y tomando el billete de más arriba del fajo, se lo tendió a Piotr Ilich.
“Pero no tendré suficiente cambio. ¿No tiene algo más pequeño?”
—No —dijo Mitia, volviendo a mirar el fajo, y como si no confiara en sus propias palabras, dio la vuelta a dos o tres de los billetes de encima.
—No, son todos iguales —añadió, y de nuevo miró inquisitivamente a Piotr Ilich.
“¿Cómo te has vuelto tan rico?”, preguntó el segundo.
“Espera, mandaré a mi muchacho a lo de Plótnikov, cierran tarde, para ver si me lo cambian. ¡Eh, Misha!”, llamó hacia el pasillo.
—¡A la tienda de Plotnikov, de primera calidad! —exclamó Mitia, como si le hubiera asaltado una idea—. Misha —se dirigió al muchacho al entrar—, mira, corre a lo de Plotnikov y diles que Dmitri Fiódorovitch les manda saludos y que irá en un momento. Pero escucha, escucha, diles que tengan champaña, tres docenas de botellas, listo antes de que llegue, y empaquetado como la vez que lo