nadie para oírlo, instintivamente se escondió, se quedó quieto y comenzó a escuchar. Pero reinaba un silencio sepulcral por todas partes y, como a propósito, una quietud completa, ni la más mínima brisa de viento.
“Y nada más que el susurro del silencio”, la frase acudió por algún motivo a su mente. “¡Si al menos nadie me hubiera oído saltar la cerca! Creo que no”.
Deteniéndose un minuto, caminó con suavidad sobre el césped del jardín, esquivando los árboles y arbustos. Caminaba despacio, avanzando furtivamente en cada paso, escuchando sus propios pasos. Le tomó cinco minutos llegar a la ventana iluminada.
Recordaba que justo debajo de la ventana había varios arbustos espesos y altos de saúco y serbal. La puerta que iba de la casa al jardín, en el lado izquierdo, estaba cerrada; se había fijado bien a propósito al pasar.
Por fin llegó a los arbustos y se ocultó tras ellos. Contuvo la respiración.
“Debo esperar ahora —pensó—, para tranquilizarlos, por si han oído mis pasos y están escuchando… con tal de que no tosa ni estornude”.
Esperó dos minutos. Su corazón latía violentamente y, por momentos, apenas podía respirar.
«No, este dolor en el corazón no va a parar —pensó—. No puedo esperar más».
Estaba de pie detrás de un arbusto, en la sombra. La luz de la ventana caía sobre la parte delantera del arbusto.
—¡Qué rojas están las bayas del serbal! —murmuró, sin saber por qué. Suave y silenciosamente, paso a paso, se acercó a la ventana y se puso de puntillas. Todo el dormitorio de Fiódor Pávlovitch quedó a la vista ante él. No era una habitación