abuela; ambas estaban a punto de acostarse. Confiando en Nazar Ivánovich, no habían echado el cerrojo. Mitia entró corriendo, se abalanzó sobre Fenia y la agarró por el cuello.
—¡Habla de una vez! ¿Dónde está? ¿Con quién está ahora, en Mokroe? —rugió furioso.
Ambas mujeres soltaron un chillido.
—¡Ay! Se lo diré. ¡Ay! Dmitri Fiódorovich, querido, se lo diré todo ahora mismo, no le ocultaré nada —balbució Fenya, muerta de miedo—; se ha ido a Mócroye, con su oficial.
—¿Qué oficial? —rugió Mitia.
«Con su oficial, el mismo que antes conocía, el que la abandonó hace cinco años», cacareó Fenya, tan rápido como pudo hablar.
Mitya retiró las manos con las que le estaba apretando el cuello. Se quedó de pie frente a ella, pálido como la muerte, incapaz de articular palabra, pero sus ojos demostraban que lo comprendía todo, absolutamente todo, desde la primera palabra, y adivinaba toda la situación. La pobre Fenya no estaba en condiciones en ese momento de observar si él comprendía o no. Seguía sentada sobre el baúl tal como estaba cuando él entró corriendo en la habitación, temblando por completo, con las manos extendidas hacia adelante como si intentara defenderse. Parecía haberse quedado rígida en esa postura. Sus ojos, muy abiertos y asustados, estaban fijos inamoviblemente en él. Y para empeorar las cosas, ambas manos le estaban manchadas de sangre. Por el camino, mientras corría, debió de haberse tocado la frente con ellas, secándose el sudor, de modo que en la frente y en la mejilla derecha tenía manchas de sangre. Fenya estaba al borde de los histerismos. La vieja cocinera se había levantado de un salto