gustó. No sonrió ni una sola vez, y terminó frunciendo el ceño.
“¿Por qué? ¿Acaso no tiene gracia?”, preguntó Fiódor Pávlovitch.
Smerdiakov no hablaba.
“¡Responde, estúpido!”
—Todo es mentira —murmuró el muchacho, con una sonrisa.
“¡Pues vete al diablo! Tienes alma de lacayo. Toma, aquí tienes la Historia universal de Smaragdov. Todo eso es verdad. Lee eso”.
Pero Smerdiakov no llegó a leer diez páginas de Smarázdov. Le pareció aburrido. Así que la librería se cerró de nuevo.
Poco después, Marfa y Grigori le informaron a Fiódor Pávlovitch que Smertiakov empezaba a mostrar poco a poco una meticulosidad extraordinaria. Se sentaba ante su sopa, cogía la cuchara y miraba dentro del plato, se inclinaba sobre él, lo examinaba, tomaba una cucharada y la acercaba a la luz.
—¿Qué es? ¿Un escarabajo? —preguntaba Grigori.
—Una mosca, tal vez —observó Marfa.
El joven quisquilloso