aprensión. Pero Miúsov se encogió de hombros de repente. Y en el mismo instante Fiódor Pávlovitch saltó de su asiento.
—¡Pío y santísimo anciano —exclamó, señalando a Iván—, ese es mi hijo, carne de mi carne, lo más querido de mi carne! Es mi fidelísimo Carlos Moor, por decirlo así, mientras que este hijo que acaba de entrar, Dmitri, contra quien busco justicia ante usted, es el infiel Franz Moor; ¡los dos salieron de Los bandidos de Schiller, y por lo tanto yo soy el conde reinante von Moor! ¡Juzgue y sálvenos! ¡No solo necesitamos sus oraciones, sino también sus profecías!
—Habla sin bufonadas y no empieces insultando a los miembros de tu familia —respondió el anciano con voz débil y exhausta. Era evidente que se iba fatigando cada vez más y que las fuerzas le fallaban.
—¡Una farsa indecorosa que ya preví cuando vine aquí! —exclamó Dmitri con indignación. Él también se puso de pie de un salto.
—Perdone, padre reverendo —añadió, dirigiéndose al anciano—. No soy un hombre culto y ni siquiera sé cómo dirigirme a usted como es debido, pero se le ha engañado y ha sido usted demasiado bondadoso al permitirnos reunirnos aquí. Todo lo que mi padre quiere es un escándalo. Por qué lo quiere, solo él sabría decirlo. Siempre tiene algún motivo. Pero creo saber por qué...
—¡Todos me echan la culpa, todos! —gritó a su vez Fiódor Pávlovich—. Piotr Aleksándrovich también me echa la culpa. ¡Usted me ha estado echando la culpa, Piotr Aleksándrovich, sí que lo ha hecho! —se volvió de repente hacia Miúsov, aunque este ni soñaba con interrumpirlo—. Todos me acusan de haber escondido el dinero de los niños en mis botas y de haberlos