La expresión de su rostro era seria y, por decirlo así, pensativa. Sus manos, cruzadas sobre el pecho, se veían particularmente hermosas, como esculpidas en mármol. Había flores en sus manos y el ataúd, por dentro y por fuera, estaba adornado con flores que Lise Jojlakov había enviado temprano por la mañana. Pero también había flores de Katerina Ivánovna, y cuando Alioša abrió la puerta, el capitán tenía un ramo en sus manos temblorosas y volvía a esparcirlo sobre su querido muchacho. Apenas miró a Alioša cuando entró, y no quería mirar a nadie, ni siquiera a su desquiciada y llorosa esposa, «mamá», que intentaba una y otra vez ponerse de pie sobre sus piernas impedidas para ver más de cerca a su niño muerto. Los muchachos habían acercado la silla de Nina junto al ataúd. Estaba sentada con la cabeza apoyada en él y, sin duda, ella también lloraba en silencio. El rostro de Snegiriov parecía ávido, pero a la vez desconcertado y exasperado. Había algo enloquecido en sus gestos y en las palabras que se le escapaban. > «¡Viejo, querido viejo!», exclamaba a cada minuto, contemplando a Iliusha. Era su costumbre llamar a Iliusha «viejo», como término de afecto cuando estaba
—Padre, dame una flor a mí también; saca esa blanca de su mano y dámela —suplicaba la madre loca, sollozando.
Ya fuera porque la pequeña rosa blanca en la mano de Ilusha le había llamado la atención o porque quería una de su mano para conservarla en su memoria, ella se movía inquieta, tendiendo las manos hacia la flor.
—No se los daré a nadie, no te daré nada —gritó Snegiriov con dureza—. ¡Son sus flores, no tuyas! ¡Todo es suyo, nada es tuyo!
—¡Padre, dale una flor a mamá! —dijo Nina, levantando su rostro bañado en lágrimas.