No es que perdiera las formas ni fuera grosero; al contrario, siempre hablaba con sumo respeto, pero era obvio que había empezado a considerar —¡vaya a saber uno por qué!— que existía algún tipo de complicidad entre él y Iván Fiódorovich. Siempre hablaba en un tono que sugería que ambos tenían algún tipo de pacto, algún secreto entre ellos que se había manifestado alguna vez de mutuo acuerdo, conocido solo por ambos y ajeno a la comprensión de quienes los rodeaban. Pero durante mucho tiempo Iván no reconoció la verdadera causa de su creciente aversión y solo hacía poco que había comprendido qué era lo que la motivaba.
Con un sentimiento de repugnancia e irritación, intentó entrar por la puerta sin hablar ni mirar a Smerdyakov. Pero Smerdyakov se levantó del banco, y por ese solo acto Iván supo al instante que deseaba en particular hablar con él. Iván lo miró y se detuvo, y el hecho de haberse detenido, en vez de seguir de largo como había tenido la intención un minuto antes, lo enfureció.
Con ira y repulsión miró el rostro demacrado y enfermizo de Smerdyakov, con los pequeños rizos peinados hacia adelante sobre la frente. Su ojo izquierdo guiñó un ojo y sonrió como si dijera: «¿A dónde vas? No vas a pasar de largo; ya ves que nosotros dos, que somos inteligentes, tenemos algo de qué hablar».
Iván se estremeció. «Lárgate, idiota miserable. ¿Qué tengo yo que ver contigo?» estuvo a punto de decir, pero para su profunda sorpresa, se oyó a sí mismo preguntar: «¿Sigue durmiendo mi padre o ya se ha despertado?».
Hizo la pregunta con voz suave y mansa, para su propia sorpresa, y al instante, de nuevo para su propia sorpresa, se sentó en el banco. Por un instante se sintió casi asustado; lo recordaría más tarde. Smerdiakov estaba de pie frente a él, con las