las aguas que están sobre el firmamento, hay tal helada... al menos no se le puede llamar helada, ¡imagínate, 150 grados bajo cero! Conoces el juego que juegan las muchachas del pueblo: invitan a los incautos a lamer un hacha a treinta grados bajo cero; la lengua se congela al instante y el incauto se arranca la piel, de modo que sangra. Pero eso es solo a treinta grados; a ciento cincuenta, supongo que bastaría con poner el dedo sobre el hacha y se acabó... si es que pudiera haber un hacha allí.
—¿Y puede haber un hacha ahí? —interrumpió Iván, con descuido y desdén. Se estaba esforzando al máximo por no creer en la ilusión y no hundirse en la locura total.
—¿Un hacha? —interrumpió el huésped con sorpresa.
—Sí, ¿qué sería de un hacha ahí? —exclamó Iván de repente, con una especie de terquedad salvaje e insistente.
“¿Qué sería de un hacha en el espacio? Quelle idée! Si cayera a cierta distancia, empezaría, creo yo, a dar vueltas alrededor de la tierra sin saber por qué, como un satélite. Los astrónomos calcularían la salida y la puesta del hacha, Gatzuk la incluiría en su calendario, eso es todo”.
—Eres estúpido, espantosamente estúpido —dijo Iván con irritación—.
Miente con más talento o no te escucharé. Quieres vencerme con realismo, convencerme de que existes, ¡pero yo no quiero creer que existes! ¡No quiero creerlo!
—Pero no estoy mintiendo, es toda la verdad; desgraciadamente, la verdad casi nunca es divertida. Veo que usted insiste en esperar algo grande de mí, y tal vez algo hermoso. Es una verdadera lástima, porque yo solo doy lo que puedo...
“¡No hables de filosofía, imbécil!”
«¡Filosofía, de veras, cuando tengo todo el costado derecho