de la estación, para que el tren tuviera tiempo de alcanzar su velocidad máxima tras salir de ella. Los muchachos se reunieron. Era una noche de oscuridad impenetrable y sin luna. A la hora fijada, Kolia se tendió entre los raíles. Los otros cinco, que habían hecho la apuesta, esperaban entre los arbustos al pie del terraplén, con el corazón latiendo de suspense, al que siguieron la alarma y el remordimiento. Por fin oyeron a lo lejos el estruendo del tren que salía de la estación. Dos luces rojas brillaron en la oscuridad; el monstruo rugió al aproximarse.
—¡Huye, huye de las vías!, le gritaron los muchachos a Kolya desde los arbustos, sin aliento por el terror. Pero ya era demasiado tarde: el tren se precipitó y pasó volando. Los muchachos corrieron hacia Kolya. Yacía sin moverse. Empezaron a tirar de él, a levantarlo. De repente se levantó y se fue sin decir una palabra. Luego explicó que se había quedado allí como si estuviera insensible para asustarlos, pero el caso es que realmente había perdido el conocimiento, como le confesó mucho después a su madre. De este modo, su reputación de «tipo desesperado» quedó establecida para siempre. Regresó a casa, junto a la estación, pálido como un papel. Al día siguiente sufrió un leve ataque de fiebre nerviosa, pero estaba de muy buen humor y muy satisfecho consigo mismo. El incidente no se conoció de inmediato, pero cuando regresaron a la ciudad se filtró en la escuela e incluso llegó a oídos de los profesores. Pero entonces la madre de Kolya se apresuró a suplicar a los profesores en nombre de su hijo y, al