al lado de Kalganov, que estaba sentado allí.
“Beba un poco de agua”, dijo el abogado investigador con suavidad, por décima vez.
—Lo he bebido, señores, lo he... pero... vamos, señores, ¡destruyanme, castíguenme, decidan mi suerte! —exclamó Mitia, clavando una mirada de terrorífica fijeza y con los ojos muy abiertos en el juez de instrucción.
—¿Afirma categóricamente que no es culpable de la muerte de su padre, Fiódor Pávlovitch? —preguntó el juez de instrucción con voz suave pero insistente.
—No soy culpable. Soy culpable de la sangre de otro viejo, pero no de la de mi padre. ¡Y por eso lloro! Maté, maté al viejo y lo derribé. … Pero es duro tener que responder por ese crimen con otro, un crimen terrible del que no soy culpable. … Es una acusación terrible, señores, un golpe demoledor. Pero, ¿quién ha matado a mi padre, quién lo ha matado? ¿Quién puede haberlo matado si no fui yo? Es maravilloso, extraordinario, imposible.
—Sí, ¿quién puede haberlo matado? —empezaba el juez de instrucción, pero Ippolit Kirillovitch, el fiscal, echándole una mirada, se dirigió a Mitia.
—No necesita preocuparse por el viejo criado, Grigori Vasílievich. Está vivo, se ha recuperado y, a pesar de los terribles golpes asestados, según el testimonio de usted y el suyo propio, no cabe duda de que vivirá, o al menos eso dice el médico.
—¿Vivo? ¿Está vivo? —gritó Mitia, levantando las manos. Su rostro irradiaba felicidad—. ¡Señor, te doy gracias por el milagro que has obrado por mí, pecador y malhechor! Esa es la respuesta a mi oración. He estado rezando toda la noche. —Y se santiguó tres veces. Le faltaba casi el