desgarrada. Lloriqueaba y saltaba, se paraba y caminaba sobre las patas traseras, se tendía boca arriba con las patas en el aire, rígido como si estuviera muerto. Mientras tenía lugar esta última gracia, se abrió la puerta y Agafya, la criada de la señora Krasotkin, una mujer fornida de cuarenta años, marcada por la viruela, apareció en el umbral. Había regresado del mercado y llevaba en la mano una bolsa llena de provisiones. Sosteniendo la bolsa de provisiones con la mano izquierda, se quedó quieta para observar al perro. Aunque Kolya había estado tan ansioso por su regreso, no interrumpió la gracia y, tras mantener a Pérezvón muerto el tiempo de costumbre, por fin le silbó. El perro saltó y comenzó a dar brincos de alegría por haber cumplido con su deber.
—¡Pensar que es un perro! —observó Agafia con sentenciosa gravedad.
—¿Por qué llegas tarde, hembra? —preguntó Krasótkin con severidad.
“¡Mujer, la verdad! Sigue con tus tonterías, mocoso.”
«¿Malcriada?»
—Sí, una mocosa. ¿Qué te importa si llego tarde?; si llego tarde, puedes estar seguro de que tengo una buena razón —murmuró Agafya, atareada junto al fogón, sin el menor rastro de enojo o disgusto en la voz. De hecho, parecía bastante complacida de entablar una escaramuza con su alegre joven amo.
—Escucha, jovencita frívola —comenzó Krasotkin, levantándose del sofá—, ¿puedes jurar por todo lo que tienes de más sagrado en el mundo y por algo más además, que vigilarás atentamente a los críos en mi ausencia? Voy a salir.
—¿Y para qué voy a jurar? —se rio Agafia—. Ya cuidaré de ellos sin necesidad de eso.
“No, debes jurarlo por tu salvación eterna. Si