tembloroso y entrecortado—. ¿Dónde estás, ángel mío, dónde estás? Estaba terriblemente agitado y sin aliento.
—Está solo. —decidió Mitia.
—¿Dónde estás? —volvió a gritar el viejo; y sacó la cabeza aún más, la sacó hasta los hombros, mirando en todas direcciones, a la derecha y a la izquierda—. Ven aquí, tengo un pequeño regalo para ti. Ven, te lo voy a enseñar…
“Se refiere a los tres mil”, pensó Mitia.
—Pero ¿dónde estás? ¿Estás en la puerta? Voy a abrir ahora mismo.
Y el viejo casi salió por la ventana, oteando hacia la derecha, donde había una puerta que daba al jardín, intentando mirar en la oscuridad. En otro segundo, sin duda habría salido corriendo a abrir la puerta sin esperar la respuesta de Grúshenka.
Mitya lo miró de soslayo sin moverse. El perfil del viejo, que tanto aborrecía, su nuez colgante, su nariz aguileña, sus labios que sonreían con codiciosa expectativa, estaban vivamente iluminados por la luz oblicua de la lámpara que caía desde la izquierda, procedente de la habitación. Una horrible furia de odio surgió de pronto en el corazón de Mitya: «¡Ahí estaba, su rival, el hombre que lo había atormentado, que había arruinado su vida!». Era una acometida de aquella ira repentina, furiosa y vengativa de la que le había hablado, como si lo hubiera previsto, a Alyosha, cuatro días atrás en el cenador, cuando, en respuesta a la pregunta de Alyosha: «¿Cómo puedes decir que vas a matar a nuestro padre?», había respondido entonces: «No lo sé, no lo sé. Tal vez no lo mate, tal vez sí. Temo que de repente me resulte tan detestable en