Libro XI. I. En casa de Grúshenka

como un niño. «¿Dónde está?», exclamó boquiabierto, sin poder creérselo. «Está ahí de pie», dije. «Abra». Me miró por la ventana, medio creyéndome y medio desconfiado, pero temeroso de abrir. «Vaya, ahora me tiene miedo a mí», pensé. Y tenía gracia. Se me ocurrió dar en el marco de la ventana los golpecitos en los que habíamos convenido como señal de que Grushenka había venido, en su presencia, ante sus ojos. Parecía no creerse mi palabra, pero en cuanto oyó los golpes, corrió enseguida a abrir la puerta. La abrió. Yo habría entrado, pero se puso en medio para cerrarme el paso. «¿Dónde está? ¿Dónde está?». Me miró, temblando entero. «Bueno —pensé—, ¡si me tiene tanto miedo como eso, mal asunto!». Y se me aflojaron las piernas de miedo a que no me dejara entrar o gritara, o que Marfa Ignátievna viniera corriendo, o pasara cualquier otra cosa. Ya no me acuerdo, pero debí de quedarme pálido, frente a él. Le susurré: «Pues está ahí, ahí, bajo la ventana; ¿cómo es que no la ve?», dije. «Tráigala entonces, tráigala». «Tiene miedo —dije—, se ha asustado con el ruido, se ha escondido entre los arbustos; vaya usted mismo a llamarla desde el estudio». Corrió a la ventana, puso la vela en la ventana. «¡Grushenka —gritó—, Grushenka, estás ahí?». Aunque gritó eso, no quería asomarse por la ventana, no quería apartarse de mí, pues estaba aterrorizado; tenía tanto miedo que no se atrevía a darme la espalda. «Pues aquí está», dije. Me acerqué a la ventana y me asomé del todo. «Aquí está; está en el arbusto, riéndose de usted, ¿no la ve?». De repente se lo creyó; estaba temblando entero —estaba rematadamente loco por ella— y se inclinó por completo