La vaga inquietud que reinaba entre los espectadores había afectado tanto a uno de los presentes que no quiso esperar a la llegada del buque al puerto, sino que, saltando a un pequeño esquife, pidió que lo llevaran junto al Pharaon, al que alcanzó justo cuando este bordeaba la dársena de La Réserve.
Cuando el joven a bordo vio acercarse a esta persona, dejó su puesto junto al piloto y, sombrero en mano, se inclinó sobre la borda del buque.
Era un muchacho apuesto, alto y esbelto de dieciocho o veinte años, con ojos negros y cabello tan oscuro como el ala de un cuervo; y toda su apariencia denotaba esa calma y resolución propias de los hombres acostumbrados desde la cuna a lidiar con el peligro.
—¡Ah, eres tú, Dantès! —exclamó el hombre del esquife—. ¿Qué pasa? ¿Y por qué tienes un aire tan triste a bordo?
—Una gran desgracia, M. Morrel —respondió el joven—, ¡una gran desgracia, para mí sobre todo! Cerca de Civita Vecchia perdimos al valiente capitán Leclère.
—¿Y la carga? —preguntó el armador con avidez.
—Todo está seguro, M. Morrel, y creo que quedará usted satisfecho en ese aspecto. Pero el pobre capitán Leclère...
—¿Qué le pasó? —preguntó el dueño, con un aire de considerable resignación—. ¿Qué le pasó al digno capitán?
“Murió.”
¿Cayó al mar?
—No, señor, murió de fiebre cerebral en medio de una agonía terrible.