polea, y Dantès adivinó que estaban al final del viaje y que amarraban la embarcación.
Sus guardias, asiéndole por los brazos y el cuello del abrigo, le obligaron a levantarse y lo arrastraron hacia los escalones que conducen a la puerta de la fortaleza, mientras el oficial de policía, que llevaba un fusil con bayoneta calada, marchaba detrás.
Dantès no opuso resistencia; era como un hombre en un sueño; vio a los soldados alineados en el terraplén; supo vagamente que subía una escalinata; fue consciente de que atravesaba una puerta y de que esta se cerraba a sus espaldas; pero todo esto confusamente, como a través de la niebla. Ni siquiera vio el océano, esa terrible barrera contra la libertad que los prisioneros contemplan con absoluta desesperación.
Se detuvieron un minuto, durante el cual él se esforzó por ordenar sus pensamientos. Miró a su alrededor; se encontraba en un patio rodeado de altos muros; oyó el paso compasivo de los centinelas, y al pasar frente a la luz vio brillar los cañones de sus mosquetes.
Esperaron más de diez minutos.
Ciertos de que Dantès no podía escapar, los gendarmes lo soltaron. Parecían aguardar órdenes. Las órdenes llegaron.
—¿Dónde está el prisionero? —dijo una voz.
—Aquí —respondieron los gendarmes.
“Que me siga; yo lo llevaré a su celda.”
—¡Andando! —dijeron los gendarmes, empujando a Dantès hacia adelante.
El prisionero siguió a su guía, que lo condujo a una habitación casi subterránea, cuyas paredes desnudas y húmedas parecían impregnadas de