—¡Muy cierto, muy cierto! —exclamó Caderousse, casi sofocado por las pasiones encontradas que lo asaltaban—, el pobre anciano murió.
“Aprendí mucho en Marsella —respondió el abades, haciendo un gran esfuerzo por parecer indiferente—; pero, dado el tiempo transcurrido desde la muerte del viejo Dantès, no me fue posible averiguar ningún detalle sobre sus últimos momentos. ¿Podría usted iluminarme sobre ese punto?”
—No sé quién podría si no pudiera yo —dijo Caderousse—. Vaya, si vivía casi en el mismo piso que el pobre anciano. Ah, sí, como un año después de la desaparición de su hijo, el pobre anciano murió.
—¿De qué murió?
—Vaya, los médicos llamaron a su dolencia gastroenteritis, creo; sus conocidos dicen que murió de pena; pero yo, que lo vi en sus últimos momentos, digo que murió de...
Caderousse se detuvo.
—¿De qué? —preguntó el sacerdote, con ansiedad y vehemencia.
“Pues de puro hambre.”
“¡Inedia!”, exclamó el abate, saltando de su asiento. “¡Vaya!, a los más viles animales no se les permite morir de semejante muerte. Los mismísimos perros que vagan sin casa ni hogar por las calles encuentran alguna mano piadosa que les arroje un bocado de pan; y que a un hombre, a un cristiano, se le permita perecer de hambre en medio de otros hombres que se llaman a sí mismos cristianos, es demasiado horrible para creerlo. ¡Oh, es imposible!, ¡del todo imposible!”.
—Lo dicho, dicho está —respondió Caderousse.