El ayuda de cámara salió de la habitación. Alberto se dejó caer en el diván, arrancó la faja a dos o tres periódicos, miró la cartelera de los teatros, hizo una mueca al ver que daban una ópera y no un ballet; buscó en vano entre los anuncios un nuevo polvo dentífrico del que había oído hablar, y arrojó, uno tras otro, los tres principales periódicos de París, murmurando:
“Estos periódicos son cada día más estúpidos”.
Un momento después, un carruaje se detuvo ante la puerta, y el criado anunció al señor Lucien Debray.
Un joven alto, de cabello claro, ojos gris claro y labios finos y apretados, vestido con una levita azul de botones de oro primorosamente cincelados, corbata blanca y un monóculo de concha de tortuga suspendido por un hilo de seda que, mediante un esfuerzo de los músculos superciliares y cigomáticos, se fijó en el ojo, entró con un aire semioficial, sin sonreír ni hablar.
—Buenos días, Lucien, buenos días —dijo Albert—; su puntualidad de verdad me alarma. ¿Qué digo? ¡puntualidad! ¡Usted, a quien esperaba el último, llega a las diez menos cinco, cuando la hora fijada eran las diez y media! ¿Ha dimitido el ministerio?
—No, querido amigo —respondió el joven, sentándose en el diván—; tranquilícese; tambaleamos siempre, pero nunca caemos, y empiezo a creer que pasaremos a un estado de inmovilidad, y entonces los asuntos de la Península nos consolidarán por completo.
“Ah, es verdad; expulsas a Don Carlos de España”.
—No, no, querido amigo, no confunda nuestros planes. Lo llevamos al otro lado de la frontera francesa y le ofrecemos hospitalidad en Bourges.
«¿En Bourges?»