hablando con un fuerte acento italiano: —Usted es, supongo, el señor Caderousse?
—Sí, señor —respondió el posadero, aún más sorprendido por la pregunta de lo que lo había estado por el silencio que la había precedido—; soy Gaspard Caderousse, para servirle.
—Gaspard Caderousse —replicó el sacerdote—. Sí—nombre y apellido coinciden. Vivía usted antes, creo, en las Allées de Meilhan, en un cuarto piso?
“Sí, lo hice.”
“¿Y usted se dedicaba al oficio de sastre?”
—Es verdad, yo era sastre, hasta que el negocio decayó. Hace tanto calor en Marsella que de veras creo que los respetables habitantes terminarán andando sin ropa alguna. Pero hablando de calor, ¿no hay nada que pueda ofrecerle para refrescarse?
“Sí; tráigame una botella de su mejor vino y luego, con su permiso, retomaremos nuestra conversación donde la dejamos”.
—Como usted guste, caballero —dijo Caderousse, quien, ansioso por no perder la ocasión actual de encontrar un cliente para una de las pocas botellas de Cahors que aún conservaba en su poder, levantó apresuradamente una trampilla en el suelo del aposento en el que se encontraban, que servía a la vez de sala y de cocina.
Al salir de su retiro subterráneo al cabo de cinco minutos, encontró al abad sentado en un taburete de madera, apoyando el codo en una mesa, mientras Margotin, cuya animosidad parecía haberse calmado ante el inusual pedido de refrescos del viajero, se le había acercado y se había acomodado muy plácidamente entre sus rodillas, con su largo y flaco cuello apoyado en su regazo, mientras su ojo apagado se fijaba con atención en el rostro del viajero.