—¿Por qué me llama usted barón? —dijo Danglars—; ya sabe que mi título me importa poco. No soy como usted, vizconde; a usted le gusta su título, ¿verdad?
—Ciertamente —respondió Alberto—, puesto que sin mi título yo no sería nada; mientras que usted, sacrificando al barón, seguiría siendo el millonario.
—Lo cual me parece el título más hermoso bajo la realeza de Julio —respondió Danglars.
—Por desgracia —dijo el conde de Montecristo—, el título de millonario no dura toda la vida, como el de barón, par de Francia o académico; por ejemplo, los millonarios Franck y Poulmann, de Fráncfort, acaban de quebrar.
—¿De verdad? —dijo Danglars, poniéndose pálido.
“Sí; recibí la noticia esta tarde por medio de un correo. Tenía allí cerca de un millón, pero, advertido a tiempo, lo retiré hace un mes”.
—¡Ah, mon Dieu! —exclamó Danglars—, ¡han librado contra mí una letra por doscientos mil francos!
“Bueno, puedes tirar el borrador; su firma vale un cinco por ciento”.
—Sí, pero ya es demasiado tarde —dijo Danglars—; he pagado sus letras.
—Entonces —dijo Montecristo—, ahí van 200.000 francos tras de...
—Silencio, no hablemos de estas cosas —dijo Danglars; luego, acercándose a Montecristo, añadió—: especialmente delante del joven señor Cavalcanti; tras lo cual sonrió y se volvió hacia el joven en cuestión.
Albert se había alejado del conde para hablar con su madre, y Danglars, para conversar con el joven Cavalcanti; Montecristo se quedó solo un