directo al bargueño, palpó la cerradura y, contrariamente a lo que esperaba, descubrió que faltaba la llave. Pero el cortador de vidrio era un hombre prudente que había previsto todas las contingencias. El conde no tardó en oír el tintineo de un manojo de ganzúas, de esas que lleva el cerrajero cuando lo llaman para forzar una cerradura, y que los ladrones llaman ruiseñores, sin duda por la música de su canto nocturno al frotar contra el pestillo.
“Ah, ja —murmuró Montecristo con una sonrisa de decepción—, no es más que un ladrón”.
Pero el hombre en la oscuridad no encontraba la llave correcta. Alcanzó el instrumento que había colocado sobre el soporte, tocó un resorte y de inmediato una pálida luz, apenas lo suficientemente brillante como para distinguir los objetos, se reflejó en sus manos y en su rostro.
—¡Por los cielos —exclamó Montecristo, retrocediendo—, es...
Ali levantó su hacha.
—No te muevas —susurró el conde de Montecristo— y deja el hacha; no necesitaremos armas.
Luego añadió unas palabras en voz baja, pues la exclamación que la sorpresa había arrancado al conde, por leve que hubiera sido, había inquietado al hombre que permanecía en la postura del viejo afilador.
Era una orden que el conde acababa de dar, pues inmediatamente Alí salió sin hacer ruido, y regresó portando un vestido negro y un sombrero