Monte Cristo llamó a la sirviente griega y le ordenó que preguntara si le agradaría a su ama recibir su visita.
La única respuesta de Haydée fue indicar a su criada mediante un signo que retirara la cortina de tapicería que pendía ante la puerta de su gabinete, de modo que el marco de la abertura así creada servía como una especie de borde para el elegante cuadro que ofrecían la actitud y la apariencia pintorescas de la joven.
Al acercarse el conde de Montecristo, ella se apoyó en el codo del brazo que sostenía el narguile y, extendiéndole la otra mano, le dijo con una sonrisa de cautivadora dulzura, en el sonoro idioma que hablan las mujeres de Atenas y Esparta:
“¿Por qué pides permiso antes de entrar? ¿Ya no eres mi amo, o he dejado de ser tu esclavo?”
Monte Cristo le devolvió la sonrisa.
—Haydée —dijo él—, tú bien lo sabes.
“¿Por qué me hablas con tanta frialdad, con tanta distancia?”, preguntó el joven griego. “¿Te he ofendido de algún modo? Oh, si es así, castígame como quieras; pero no, no me hables con un tono y unos modales tan formales y forzados”.
—Haydée —respondió el conde—, sabes que ahora estás en Francia y eres libre.
—¿Libres para hacer qué? —preguntó la joven.
“Libre de dejarme.”
“¿Abandonarte? ¿Por qué habría de abandonarte?”