Había notado, sin embargo, que el prisionero del otro lado había cesado en su labor; no importaba, esto era una razón de más para continuar—si su vecino no iba hacia él, él iría hacia su vecino. Todo el día trabajó sin descanso, y al atardecer había logrado extraer diez puñados de yeso y fragmentos de piedra. Cuando llegó la hora de la visita del carcelero, Dantès enderezó el mango de la cacerola lo mejor que pudo y la colocó en su sitio habitual. El verduguillo le sirvió en ella su ración de sopa, junto con el pescado—pues tres veces por semana se privaba de carne a los prisioneros. Esto habría sido un método para calcular el tiempo, de no ser porque Dantès hacía mucho que había dejado de hacerlo. Tras servir la sopa, el carcelero se retiró.
Dantès deseaba cerciorarse de si su vecino realmente había dejado de trabajar. Escuchó: todo estaba en silencio, como lo había estado durante los últimos tres días. Dantès suspiró; era evidente que su vecino desconfiaba de él. Sin embargo, trabajó duro toda la noche sin desanimarse; pero al cabo de dos o tres horas tropezó con un obstáculo. El hierro no hizo mella, sino que dio con una superficie lisa; Dantès la tocó y descubrió que era una viga. Esta viga cruzaba, o más bien obstruía, el agujero que Dantès había hecho; era necesario, por lo tanto, cavar por encima o por debajo de ella. El infeliz joven no había pensado en esto.
—¡Oh, Dios mío, Dios mío! —murmuró él—, os he rogado con tanta fe, que esperaba que mis oraciones hubiesen sido escuchadas. Después de haberme privado de la libertad, después de haberme privado de la muerte, después de haberme devuelto a la existencia, ¡Dios mío, ten piedad de mí y no dejes que muera en la desesperación!
—¿Quién habla de Dios y de desesperación al mismo tiempo? —dijo una voz que parecía venir de debajo de la tierra y, apagada por la distancia, sonó hueca y sepulcral en los oídos del joven.
A Edmundo se le erizó el cabello y se incorporó sobre las rodillas.