conde de Montecristo, de quien estuvo a punto de ser víctima, nos priva del placer de ver al señor de Villefort.
—¿De veras? —dijo el señor Danglars, con el mismo tono con que habría dicho: «Vaya, pues ¿qué me importa?».
—A decir verdad —dijo Montecristo, acercándose—, mucho temo ser la causa involuntaria de su ausencia.
—¿Cómo, usted, cuenta? —dijo la señora Danglars firmando—; si lo hace, tenga cuidado, porque jamás se lo perdonaré.
Andrea aguza el oído.
“Pero no es culpa mía, como me esforzaré en demostrar”.
Todos escuchaban con avidez; Monte Cristo, que tan raras veces abría los labios, iba a hablar.
—Recordáis —dijo el conde, en medio del más profundo silencio— que el infeliz desgraciado que vino a robarme murió en mi casa; se supone que fue apuñalado por su cómplice al intentar salir de ella.
—Sí —dijo Danglars.
Para que le examinaran las heridas fue desnudado, y sus ropas fueron arrojadas a un rincón, donde la policía las recogió, a excepción del chaleco, que pasaron por alto.
Andrea se puso pálido y se acercó a la puerta; vio una nube que se levantaba en el horizonte, la cual parecía presagiar una tormenta inminente.
“Bien, este chaleco fue descubierto hoy, cubierto de sangre y con un agujero sobre el corazón”. Las damas soltaron un grito, y dos o tres se prepararon para desmayarse.