Mayor crecía el asombro de Dantès, quien casi se imaginaba tener que vérselas con alguien dotado de poderes sobrenaturales; aun con la esperanza de hallar alguna imperfección que pudiera reducirlo a un nivel humano, añadió: —Entonces, si no estaba provisto de plumas, ¿cómo se las arregló para escribir la obra de la que habla?
“Yo mismo me hice unas excelentes, que serían universalmente preferidas a todas las demás si una vez se conocieran. Ya sabéis qué merluza tan enorme nos sirven en los días de vigilia. Pues bien, seleccioné los cartílagos de las cabezas de estos peces, y difícilmente podréis imaginar el deleite con el que acogí la llegada de cada miércoles, viernes y sábado, por brindarme los medios de aumentar mis reservas de plumas; pues confesaré libremente que mis labores históricas han sido mi mayor solaz y alivio. Al recorrer de nuevo el pasado, olvido el presente; y cruzando a voluntad el sendero de la historia, dejo de recordar que yo mismo soy un prisionero”.
—Pero la tinta —dijo Dantès—; ¿de qué hizo usted la tinta?
—Antaño hubo una chimenea en mi calabozo —respondió Faria—, pero fue tapiada mucho antes de que yo me convirtiera en inquilino de esta prisión. Aun así, debió de estar en uso durante muchos años, pues estaba cubierta por una gruesa capa de hollín; este hollín lo disolví en una porción del vino que me traían todos los domingos, y os aseguro que no se puede desear mejor tinta. Para las notas muy importantes, que exigen mayor atención, me pinchaba uno de los dedos y escribía con mi propia sangre.
—¿Y cuándo —preguntó Dantès—, podré ver todo esto?
—Cuando usted guste —respondió el abate.