intrigas de Andrea, ni que se hubiera prestado a ellas. La conducta de Villefort, por tanto, bien pensada, se le apareció a la baronesa como concebida para el beneficio mutuo. Pero la inflexibilidad del procurador debía detenerse ahí; lo vería al día siguiente y, si no conseguía hacerlo faltar a sus deberes como magistrado, obtendría al menos toda la indulgencia que él pudiera conceder. Invocaría el pasado, rememoraría viejos recuerdos; le suplicaría por el recuerdo de aquellos días culpables y a la vez felices. M. de Villefort sofocaría el asunto; le bastaba con mirar hacia otro lado, permitir que Andrea huyera y perseguir el crimen bajo esa sombra de culpabilidad llamada rebeldía. Y tras este razonamiento durmió tranquila.
A las nueve de la mañana siguiente se levantó, y sin llamar a su doncella ni dar la menor señal de actividad, se vistió con la misma sencillez que la noche anterior; luego, bajando corriendo, salió del hotel, caminó hasta la calle de Provenza, tomó un coche de punto y se dirigió a casa de M. de Villefort.
Durante el último mes, esta desdichada casa había presentado el lúgubre aspecto de un lazareto infectado por la peste.
Algunos de los aposentos estaban cerrados por dentro y por fuera; las contraventanas solo se abrían para dejar entrar un minuto de aire, mostrando el rostro asustado de un lacayo, e inmediatamente después la ventana se cerraba, como una lápida que cae sobre un sepulcro, y los vecinos se decían unos a otros en voz baja: «¿Habrá hoy otro funeral en la casa del procurador?».
Madame Danglars se estremeció involuntariamente ante el aspecto desolado de la mansión; al bajar del carruaje, se acercó a la puerta con las rodillas temblorosas y tocó el timbre.