Mientras tanto, Andrea y los dos verdugos forcejeaban en el suelo, y él seguía exclamando: «¡Debe morir!—¡morirá!—¡no quiero morir solo!».
—Mirad, mirad —exclamó el conde, tomando las manos de los jóvenes—; mirad, porque, por mi alma, es curioso.
He aquí un hombre que se había resignado a su suerte, que iba al cadalso a morir —como un cobarde, es verdad, pero iba a morir sin resistencia. ¿Sabéis qué le dio fuerzas? ¿Sabéis qué le consoló? ¡Que otro compartiera su suplicio, que otro compartiera su angustia, que otro fuera a morir antes que él!
Llevad dos ovejas a la carnicería, dos bueyes al matadero, y hacedle comprender a uno de ellos que su compañero no morirá: la oveja balará de placer, el buey mugirá de alegría.
Pero el hombre —el hombre, a quien Dios creó a su propia imagen; el hombre, sobre quien Dios ha impuesto su primer, su único mandamiento: amar al prójimo; el hombre, a quien Dios ha dado una voz para expresar sus pensamientos—, ¿cuál es su primer grito cuando se entera de que su prójimo se ha salvado? Una blasfemia. ¡Honor al hombre, esta obra maestra de la naturaleza, este rey de la creación!
Y el conde prorrumpió en una carcajada; una carcajada terrible, que demostraba que debía de haber sufrido horriblemente para poder reírse así.
Sin embargo, la lucha aún continuaba, y era terrible presenciarla. Los dos ayudantes llevaron a Andrea hasta el cadalso; todo el pueblo se puso en contra de Andrea, y veinte mil voces gritaron: «¡Matadlo! ¡matadlo!».