—¡Vaya, hombre! —murmuró d’Avrigny—, ¡el más egoísta de todos los animales, el más personal de todas las criaturas, que cree que la tierra gira, que el sol brilla y que la muerte golpea solo por él; una hormiga maldiciendo a Dios desde lo alto de una brizna de hierba! ¿Y los que han perdido la vida, no han perdido nada? M. de Saint-Méran, Madame de Saint-Méran, M. Noirtier...
¿Cómo? ¿El señor Noirtier?
—Sí; ¿creéis que se codiciaba la vida del pobre criado? No, no; como el Polonio de Shakespeare, murió por otro. La limonada estaba destinada a Noirtier; lógicamente hablando, es Noirtier quien la bebió. El otro la bebió solo por accidente, y aunque Barrois ha muerto, era la muerte de Noirtier la que se deseaba.
—Pero ¿por qué no mató a mi padre?
—Se lo dije una tarde en el jardín tras la muerte de Madame de Saint-Méran—porque su organismo está acostumbrado a ese veneno en particular, y la dosis era insignificante para él, aunque habría resultado fatal para cualquier otro; porque nadie sabe, ni siquiera el asesino, que durante los últimos doce meses le he administrado brucina a M. Noirtier para su afección paralítica, mientras que el asesino no lo ignora, pues ha demostrado que la brucina es un veneno violento.
“¡Oh, compadécete, compadécete!” murmuró Villefort, retorciéndose las manos.
“Sigue los pasos del culpable; primero mata al señor de Saint-Méran—”
«¡Oh, doctor!»
“Lo juraría; lo que he oído de sus síntomas concuerda demasiado bien con lo que he visto en los otros casos”. Villefort cesó de rebatir; solo dio un gemido.