Era en el bergantín que había partido por la mañana y en el tartana que acababa de zarpar donde Edmond fijaba los ojos.
El primero acababa de desaparecer en los estrechos de Bonifacio; el otro, siguiendo una dirección opuesta, estaba a punto de rodear la isla de Córcega.
Esta vista lo tranquilizó. Luego examinó los objetos cercanos. Vio que se encontraba en el punto más alto de la isla —una estatua sobre este vasto pedestal de granito—, sin que apareciera nada humano a la vista, mientras el azul océano batía contra la base de la isla y la cubría con un fleco de espuma. Después descendió con paso cauto y lento, pues temía que un accidente similar al que tan hábilmente había fingido le ocurriera en la realidad.
Dantès, como hemos dicho, había seguido las marcas a lo largo de las rocas, y había notado que conducían a una pequeña ensenada, la cual estaba oculta como el baño de alguna antigua ninfa.
Esta ensenada era lo suficientemente ancha en su boca, y profunda en el centro, como para permitir la entrada de una pequeña embarcación de la clase lugre, la cual quedaría perfectamente oculta a la vista.
Entonces, siguiendo la pista que en manos del abate Faria había sido tan hábilmente utilizada para guiarle a través del laberinto dedaliano de probabilidades, pensó que el cardenal Spada, ansioso por no ser observado, había entrado en la cala, había ocultado su pequeña barca, había seguido la línea marcada por las muescas en la roca y, al final de esta, había enterrado su tesoro.
Fue esta idea la que había traído a Dantès de vuelta a la roca circular.
Una sola cosa perplexionaba a Edmond, y destruía su teoría. ¿Cómo podía aquella roca, que pesaba varias toneladas, haber sido levantada hasta ese lugar sin la ayuda de muchos hombres?