“El 28 de febrero.”
“¿En qué año?”
“¿En qué año —me preguntas en qué año?”
—Sí —respondió el joven—, ¡le pregunto en qué año!
“¿Has olvidado entonces?”
—Anoche me llevé un susto tal —respondió Dantès con una sonrisa—, que casi he perdido la memoria. Le pregunto qué año es.
—El año 1829 —respondió Jacopo.
Habían pasado catorce años, día por día, desde el arresto de Dantès. Tenía diecinueve años cuando entró en el castillo de If; tenía treinta y tres cuando escapó.
Una sonrisa dolorosa cruzó por su rostro; se preguntó qué habría sido de Mercédès, quien debía de creerlo muerto.
Luego sus ojos se iluminaron de odio al pensar en los tres hombres que habían provocado su tan larga y desgraciada cautividad. Renovó contra Danglars, Fernand y Villefort el juramento de venganza implacable que había hecho en su calabozo.
Este juramento ya no era una vana amenaza; pues el barco más rápido del Mediterráneo habría sido incapaz de alcanzar a la pequeña tartana que, con todo el trapo desplegado, volaba ante el viento con rumbo a Livorno.