—¿Y qué dijo, o más bien, qué hizo? Alí se puso en la luz para que su amo pudiera verle claramente y, luego, imitando a su modo inteligente el rostro del viejo, cerró los ojos, tal como Noirtier solía hacerlo al decir «Sí».
—Bien; acepta —dijo Montecristo—. Ahora vámonos.
Apenas habían salido estas palabras de sus labios, cuando el carruaje se puso en marcha y los cascos de los caballos arrancaron una lluvia de chispas del pavimento. Maximiliano se acomodó en su rincón sin decir una palabra. Había transcurrido media hora cuando el carruaje se detuvo de repente; el conde acababa de tirar del cordón de seda que estaba sujeto al dedo de Alí. El nubio descendió inmediatamente y abrió la puerta del carruaje. Era una hermosa noche estrellada; acababan de llegar a la cima de la colina de Villejuif, desde donde París parece un mar sombrío que agita sus millones de olas fosforescentes hacia la luz, olas en verdad más ruidosas, más apasionadas, más cambiantes, más furiosas, más codiciosas que las del océano tempestuoso; olas que nunca descansan como las del mar a veces lo hacen; olas que siempre se estrellan, siempre espuman, siempre devoran lo que cae en sus garras.
El conde quedó solo, y a una seña de su mano, el carruaje avanzó un corto trecho. Con los brazos cruzados, contempló durante un rato la gran ciudad. Cuando hubo clavado su penetrante mirada en esta Babilonia moderna, que atrae por igual la contemplación del entusiasta religioso, del materialista y del burlón—
—Gran ciudad —murmuró, inclinando la cabeza y juntando las manos como en oración—, hace menos de seis meses que entré por primera vez en tus puertas. Creo que el Espíritu de Dios guio mis pasos hacia ti y que también me permite dejarte en triunfo; la causa secreta de mi presencia dentro de tus murallas se la he confiado únicamente a aquel que ha tenido el poder de leer en mi corazón. Dios sabe únicamente que me