el cristal, se veía turbado de vez en cuando por el salto de los peces, que, perseguidos por algún enemigo invisible, buscaban refugio en otro elemento; mientras que en el límite extremo del horizonte podían verse los barcos de los pescadores, blancos y gráciles como la gaviota, o los mercantes con rumbo a Córcega o España.
Mas, a pesar del cielo sereno, de las barcas de elegante forma y de la luz dorada en que toda la escena se hallaba bañada, el conde de Montecristo, envuelto en su capa, no podía pensar sino en aquel terrible viaje, cuyos detalles acudían uno a uno a su memoria. La solitaria luz que brillaba en los Catalanes; aquella primera visión del castillo de If, que le indicó adónde lo conducían; la lucha con los gendarmes cuando quiso arrojarse al agua; su desesperación al verse vencido, y la sensación de cuando el cañón de la carabina le tocó la frente: todo ello desfiló ante sus ojos con una vívida y espantosa realidad.
Como los arroyos que el calor del verano ha secado, y que tras las tormentas otoñales empiezan poco a poco a exudar gota a gota, así sintió el conde que su corazón se iba llenando gradualmente de la amargura que antiguamente estuvo a punto de abrumar a Edmundo Dantès.
El cielo despejado, las barcas de veloz travesía y el sol brillante desaparecieron; el firmamento se vistió de negro, y la gigantesca estructura del castillo de If se asemejó al fantasma de un enemigo mortal.
Al llegar a la orilla, el conde se encogió instintivamente hacia el extremo de la barca, y el barquero se vio obligado a llamarlo con su tono de voz más dulce:
—Señor, ya hemos llegado al desembarco.
Monte Cristo recordaba que en aquel mismo lugar, sobre la misma roca, había sido arrastrado violentamente por los guardias, quienes lo obligaron a ascender la pendiente a punta de bayoneta.