—Hace una semana —continuó Madame de Saint-Méran—, salimos juntos en carruaje después de cenar. M. de Saint-Méran llevaba varios días indispuesto; aun así, la idea de volver a ver a nuestra querida Valentine le infundió valor y, a pesar de su enfermedad, quiso partir.
A seis leguas de Marsella, después de haberse tomado algunas de las pastillas que suele tomar, cayó en un sueño tan profundo que me pareció innatural; no obstante, dudé en despertarlo, aunque me figuraba que tenía el rostro encendido y que las venas de sus sienes palpitaban con más violencia de lo habitual.
Sin embargo, como oscureció y ya no podía ver, me quedé dormida; pronto me despertó un grito desgarrador, como el de alguien que sufre en sueños, y de repente echó la cabeza hacia atrás con violencia. Llamé al ayuda de cámara, detuve al postillón, le hablé a M. de Saint-Méran, le acerqué mis sales aromáticas; pero ya era tarde para todo, y llegué a Aix al lado de un cadáver.
Villefort se quedó con la boca entreabierta, completamente estupefacto.
—¿Por supuesto que mandaste a buscar a un médico?
“Inmediatamente; pero, como le he dicho, era demasiado tarde.”
—Sí; pero entonces él podría decir de qué enfermedad había muerto el pobre marqués.
—Oh, sí, señor, me dijo; al parecer ha sido un ataque apopléjico.
—¿Y qué hiciste entonces?
—M. de Saint-Méran siempre había manifestado el deseo de que, en caso de que su muerte ocurriera durante su ausencia de París, su cuerpo fuera llevado al panteón familiar. Lo hice poner en un ataúd de plomo, y yo le antecedo por unos pocos días.