—¿Qué queréis decir? —inquirió Caderousse con una mirada de sorpresa.
“En primer lugar, debo tener la certeza de que usted es la persona que ando buscando”.
“¿Qué pruebas exiges?”
—¿Conoció usted, en los años 1814 o 1815, a algún joven marinero llamado Dantès?
—¿Dantès? ¿Que si conocí al pobre y querido Edmond? ¡Pues bien sé que Edmond Dantès y yo éramos amigos íntimos! —exclamó Caderousse, cuyo rostro enrojeció sombríamente al notar la penetrante mirada que el abate tenía fija en él, mientras el ojo claro y tranquilo del interrogador parecía dilatarse con un escrutinio febril.
—Me recuerda usted —dijo el sacerdote— que del joven por quien le pregunté se decía que llevaba el nombre de Edmond.
“¡Se dice que llevaba tal nombre!”, repitió Caderousse, exaltándose y mostrando gran interés. “Vaya, ¡pues se llamaba así con tanta certeza como yo mismo llevaba el apelativo de Gaspard Caderousse!; pero dígame, se lo ruego, ¿qué ha sido del pobre Edmond? ¿Le conocía usted? ¿Está vivo y en libertad? ¿Le va bien y es feliz?”
“Murió siendo un prisionero más desdichado, sin esperanza y con el corazón roto que los criminales que pagan la pena de sus delitos en las galeras de Tolón”.
Una palidez mortal sucedió al rubor en el rostro de Caderousse, que apartó la vista, y el sacerdote lo vio secarse las lágrimas de los ojos con la punta del pañuelo rojo anudado a la cabeza.
—¡Pobre muchacho, pobre muchacho! —murmuró Caderousse—. Bien, ahí tiene, señor, otra prueba de que las buenas personas nunca son