—¡Marquesa, marquesa! —interpuso el viejo noble que había propuesto el brindis—, deje en paz a los jóvenes; déjeme decirle que, en el día de la boda de uno, hay temas de conversación más agradables que la árida política.
—No te preocupes, madrecita —dijo una muchacha joven y encantadora, con una abundante cabellera castaño claro y unos ojos que parecían nadar en cristal líquido—, todo es culpa mía por haberme apoderado del señor de Villefort para evitar que escuchara lo que decías. Pero vamos, tómalo ya; es tuyo por el tiempo que quieras. Señor de Villefort, le ruego que recuerde que mi madre le habla.
—Si la marquesa se digna repetir las palabras que capturé imperfectamente, estaré encantado de responder —dijo M. de Villefort.
—No importa, Renée —respondió la marquesa con una mirada de ternura que parecía fuera de lugar en sus facciones duras y secas; pero, por mucho que los demás sentimientos puedan marchitarse en la naturaleza de una mujer, siempre hay un punto brillante y sonriente en el desierto de su corazón, y ese es el altar del amor maternal—. Te perdono. Lo que yo decía, Villefort, es que los bonapartistas no tenían nuestra sinceridad, nuestro entusiasmo ni nuestra devoción.
—Sin embargo —replicó el joven—, tenían lo que suplantaba esas buenas cualidades, y eso era el fanatismo. Napoleón es el Mahoma de Occidente, y sus seguidores, mediocres pero ambiciosos, lo adoran no solo como líder y legislador, sino también como la personificación de la igualdad.
—¡Vaya! —exclamó la marquesa—: > «¡Napoleon, el prototipo de la igualdad! Por piedad, entonces, ¿cómo llamaríais a Robespierre? Venga, venga, no despojéis a este último de sus justos derechos