—Siento tanta compasión por ti, Maximiliano, que —escúchate bien— si no te curo en un mes, al día, a la misma hora, ten en cuenta mis palabras, Morrel, pondré ante ti pistolas cargadas y una copa del más mortífero veneno italiano; un veneno más seguro y rápido que el que ha matado a Valentine.
—¿Me lo prometes?
«Sí; porque soy un hombre, y he sufrido como usted, y también he pensado en el suicidio; de hecho, a menudo desde que la desgracia me ha abandonado, he anhelado las delicias de un sueño eterno».
—¿Pero está seguro de que me lo prometió? —dijo Morrel, embriagado.
—¡No solo lo prometo, sino que lo juro! —dijo Montecristo extendiendo la mano.
—Dentro de un mes, pues, bajo su palabra de honor, si no estoy consolado, ¿me dejará tomar mi vida en mis propias manos y, pase lo que pase, no me llamará ingrato?
—Dentro de un mes, al día, a la hora exacta y la fecha es sagrada, Maximiliano. No sé si recuerdas que hoy es cinco de septiembre; se cumplen hoy diez años desde que salvé la vida de tu padre, que deseaba morir.
Morrel le arreció la mano al conde y la besó; el conde le permitió rendirle el homenaje que creía debido.
“Dentro de un mes encontraréis sobre la mesa en la que estaremos sentados entonces, unas buenas pistolas y un delicioso brebaje; pero, por otra parte, debéis prometerme no intentar contra vuestra vida antes de ese tiempo”.
“¡Oh, yo también lo juro!”