—Hasta este punto —dijo Faria, interrumpiendo el hilo de su relato—, esto te parece muy carente de sentido, sin duda, ¿eh?
—Oh, amigo mío —exclamó Dantès—; al contrario, me parece como si estuviera leyendo una narración interesantísima; continúe, se lo ruego.
—Lo haré.
La familia comenzó a acostumbrarse a su oscuridad. Los años pasaron, y entre los descendientes algunos fueron soldados, otros diplomáticos; algunos eclesiásticos, algunos banqueros; unos se enriquecieron y otros se arruinaron.
Llego ahora al último de la familia, de quien fui secretario: el conde de Spada. A menudo le había oído quejarse de la desproporción de su rango con su fortuna; y le aconsejé que invirtiera todo lo que tenía en una renta vitalicia. Lo hizo y así duplicó sus ingresos.
El célebre breviario permaneció en la familia y estuvo en posesión del conde. Había pasado de padres a hijos; pues la singular cláusula del único testamento que se había encontrado hacía que fuera considerado como una auténtica reliquia, conservada en la familia con veneración supersticiosa. Era un libro miniado, con hermosos caracteres góticos y tan pesado de oro que un criado siempre lo llevaba ante el cardenal en los días de gran solemnidad.
“A la vista de papeles de toda clase —títulos, contratos, pergaminos, que se conservaban en los archivos de la familia, todos procedentes del cardenal envenenado—, examiné a mi vez los inmensos atados de documentos, como veinte servidores, mayordomos, secretarios antes que mí; pero a pesar de las investigaciones más exhaustivas, no hallé… nada.