—Pues acabas de decirlo: un hombre de alta distinción.
—Te lo dije, querida madre, que era tenido por tal.
—¿Pero cuál es su propia opinión, Alberto?
—Debo decirle que no he llegado a formarme una opinión decidida respecto a él, pero creo que es maltés.
“No te pregunto por su origen, sino por lo que es”.
—¡Ah! lo que él es; eso es muy otra cosa. He visto en él tantas cosas notables que, si quisierais que os dijera verdaderamente lo que pienso, os respondería que lo considero en verdad como uno de esos héroes de Byron a quien la desgracia ha marcado con un sello fatal; algún Manfredo, algún Lara, algún Werner, uno de esos restos, por decirlo así, de alguna antigua familia que, desheredados de su patrimonio, se han conquistado otro por la fuerza de su genio aventurero, lo cual los ha colocado por encima de las leyes de la sociedad.
—Tú dices—
—Digo que Montecristo es una isla en medio del Mediterráneo, deshabitada y sin guarnición, refugio de contrabandistas de todas las naciones y de piratas de todas las banderas. ¿Quién sabe si estos laboriosos dignatarios pagan o no a su señor feudal algún tributo por su protección?
—Eso es posible —dijo la condesa, meditabunda.
—No importa —continuó el joven—, contrabandista o no, debes reconocer, querida madre, ya que lo has visto, que el conde de Montecristo es un hombre notable, que tendrá el mayor éxito en los salones de París. Vaya, esta misma mañana, en mis habitaciones, hizo su entrada entre nosotros dejando a cada uno de nosotros estupefacto, sin excluir siquiera a Château-Renaud.