—Calla, hija mía —dijo de nuevo Monte Cristo, poniendo un dedo sobre los labios de ella—, sí he dicho veneno y muerte. Pero bebe un poco de esto; —y el conde sacó del bolsillo un frasco que contenía un líquido rojo, del cual vertió unas gotas en el vaso—. Bebe esto y no tomes nada más esta noche.
Valentine tendió la mano, pero apenas había tocado el vaso cuando retrocedió con miedo. Montecristo tomó el vaso, bebió la mitad de su contenido y luego se lo ofreció a Valentine, quien sonrió y se tragó el resto.
“Oh, sí —exclamó ella—, reconozco el sabor de mi bebida nocturna, que tanto me refrescó y pareció calmar mi dolorido cerebro. ¡Gracias, caballero, gracias!”
—Así es como has vivido durante las últimas cuatro noches, Valentine —dijo el conde—. Pero, ¡oh!, ¡cómo pasé yo ese tiempo! ¡Oh, las horas desgraciadas que he soportado; la tortura a la que me he sometido al ver el mortal veneno vertido en tu copa, y cómo temblaba de que te la bebieras antes de que pudiera encontrar el momento de tirarla!
—Señor —dijo Valentine, al colmo del terror—, usted dice que sufrió torturas al ver cómo se vertía el veneno mortal en mi copa; pero si vio esto, ¿también tuvo que haber visto a la persona que lo vertió?
«Sí».
Valentine se incorporó en la cama y se subió al pecho, que parecía más blanco que la nieve, la camisola de batista bordada, todavía húmeda por los fríos rocíos del delirio, a los que ahora se sumaban los del terror. —¿Viste a la persona? —repitió la joven.
—Sí —repitió el conde.
—Lo que me dice es horrible, señor. Quiere hacerme creer algo demasiado espantoso. ¿Cómo? ¿Intentar asesinarme en la casa de mi