—¿De verdad? —respondió Montecristo—, ese es un prejuicio por su parte, señor de Villefort, que no logro comprender en absoluto.
—No me gusta Auteuil, señor —dijo el procurador, haciendo un esfuerzo evidente por parecer tranquilo.
—Pero espero que usted no lleve su antipatía hasta el punto de privarme del placer de su compañía, caballero —dijo Montecristo.
—No, conde... espero... se lo aseguro, haré cuanto pueda —balbuceó Villefort.
—Oh —dijo Montecristo—, no admito excusas. El sábado, a las seis. Le esperaré, y si falta usted, pensaré —pues, ¿cómo he de saber lo contrario?— que esta casa, que ha permanecido deshabitada durante veinte años, debe de tener alguna sombría tradición o terrible leyenda vinculada a ella.
—Iré, conde; no dejaré de ir —dijo Villefort con entusiasmo.
—Gracias —dijo Montecristo—; ahora debéis permitirme que os diga adiós.
—Dijiste antes que estabais obligado a dejarnos, monsieur —dijo Madame de Villefort—, y estabais a punto de decirnos por qué cuando vuestra atención fue llamada hacia algún otro asunto.
—En efecto, madame —dijo Montecristo—: apenas sé si me atrevo a decirle adónde voy.
“Tonterías; prosigue”.
“Pues bien, es para ver una cosa en la que a veces he meditado durante horas enteras”.
«¿Qué es?»
“Un telegrama. Así que ahora he contado mi secreto”.