col con una destilación de arsénico; al tercer día, la col comenzó a marchitarse y a volverse amarillenta. En ese momento la cortó. A los ojos de todo el mundo parecía apta para la mesa y conservaba su aspecto saludable. Solo estaba envenenada para el abate Adelmonte.
Luego llevó la col a la estancia donde tenía conejos, pues el abad Adelmonte tenía una colección de conejos, gatos y cobayas tan magnífica como su colección de hortalizas, flores y frutas. Bien, el abad Adelmonte cogió un conejo y le hizo comer una hoja de la col. El conejo murió. ¿Qué magistrado hallaría, o tan solo se atrevería a insinuar, algo en contra de esto? ¿Qué fiscal se ha atrevido jamás a redactar una acusación contra el señor Magendie o el señor Flourens a raíz de los conejos, gatos y cobayas que han matado? Ninguno. Así pues, el conejo muere, y la justicia no toma cartas en el asunto.
Este conejo muerto, el abate Adelmonte hace que su cocinero le saque las entrañas y las arroje al muladar; sobre este muladar hay una gallina que, picoteando estos intestinos, a su vez cae enferma y muere al día siguiente.
En el momento en que lucha con las convulsiones de la muerte, pasa volando un buitre (hay bastantes buitres en el país de Adelmonte); este pájaro se abalanza sobre el ave muerta y se la lleva a una roca, donde cena a costa de su presa.
Tres días después, este pobre buitre, que ha estado muy indispuesto desde aquella cena, siente repentinamente un fuerte mareo mientras vuela alto entre las nubes y cae pesadamente en un estanque.