alto de un baúl abierto; se puso, en vez de su levita azul de botones altos, una chaqueta de Villefort de color marrón oscuro y cortada por delante; se probó ante el espejo un sombrero de alas estrechas de su hijo, que parecía quedarle a la perfección, y, dejando su bastón en el rincón donde lo había depositado, tomó una pequeña fusta de bambú, cortó el aire con ella una o dos veces y se paseó con ese desparpajo natural que era una de sus principales características.
—Bueno —dijo, volviéndose hacia su desconcertado hijo, una vez completado este disfraz—, bueno, ¿crees que tu policía me reconocerá ahora?
—No, padre —balbuceó Villefort—; al menos, eso espero.
—Y ahora, querido muchacho —continuó Noirtier—, cuento con tu prudencia para retirar todas las cosas que dejo a tu cuidado.
—Oh, confíe en mí —dijo Villefort.
“Sí, sí; y ahora creo que tienes razón, y que realmente me has salvado la vida; ten la seguridad de que te devolveré el favor más adelante”.
Villefort negó con la cabeza.
“¿Todavía no estás convencido?”
—Espero al menos que se equivoque.
—¿Volverás a ver al rey?
“Tal vez.”
«¿Pasarías ante sus ojos por un profeta?»
—Los profetas de mal agüero no gozan de favor en la corte, padre.